para Lygia

hoje o amor foi embora,
porque amanhã é dia de luta
pela dor, pelo sorriso, pelo bom dia esquecido.

hoje ele carregou meu óculos de sol,
e já não enxergo teus pés chegando de leve no quarto
nem a borboleta pousando na fotografia.

deixou nem carta ou aviso
nem entrada de cinema pra distrair o coração.
foi embora, assim, com as preces
e meus segredos de menina selados.

mas beijou o espelho de vermelho
e gravou as digitais pelo armário.
sinto cheiro da terra remexida
do jardim ainda cheio do ano passado.

pegou o primeiro trem
e jogou um lenço pela janela
lencinho branco, de dar adeus.
soprei pra longe,
por aí pelos trilhos desordenados

por todos los cambios

por todos los cantos
hay el cambio de tu memoria
flor que se desarrolla en mí cuerpo
jardín solo de muchas idas y vueltas.

danza silenciosa en nuestro patio trasero
la flauta sopla la estrella que ya se fue
dame la mano y suelta la vida
queda del tiempo fiestero.

cambia tu, cambio yo
que la rueda no para
ni para hablar ni para huir
en la ciranda que se despiertó.

ai, poesia
encanto da partida
lembrança do presente
canto sem demora.

pássaro de cor indecisa
pés de frida kahlo 
e prato de toda a gente. 

me diz pra onde é a viagem
bolívia, chile ou méxico
aonde vou pra te amar melhor.

te quero rebelde
amante e ladra
do meu esconderijo
pr'eu te fazer uma serenata.

vem cá,
me dá um abraço
ou um soco na cara
quero só o toque furioso
do teu cheiro de jasmin.

homenagem a Ali Moustafa.

morreu na revolução
nos caminhões de sangue e abraço
levantou tantas vezes de braço dado
com o camarada irmão.

esqueceu as fotografias na parede
a catarse e o dinheiro no fim do mês
pegou a calibre 21 
e foi com o povo matar a sede.

sede de liberdade
de abrir a janela e beijar o mundo
de amar sem medo de ser preso
que a vida não fique só na vontade.

lutador de cada passado e presente
morreu companheiro
que carrega nas mão o futuro
o meu, o teu e de toda a gente.

se tivesse nascido rica,
não teria tomado açaí no verão
nem andado feliz de bicicleta
pelas ruas de marechal.

também não teria o sorriso do sol nascente
e as mãos dadas do povo no fim do dia
- nós de marinheiro na embarcação da vida.

cerveja no bar do seu zé,
histórias de mil facetas no calor do trem,
até o trabalho e a igreja cansada no domingo de manhã.

ainda bem que nasci filha de latão,
que ouro é bonito e deixa cego,
mas de nada importa
quando se liberta o pássaro da mão.

não sou das que viajam para londres,
mas para a babilônia
terra dos quintais filhos do céu
e mar em cada esquina.

cantei na estrada o sonho de nascer livre
filha de corpo nu e tatuado de vida
lá o cheiro é de canela
e a música é um pouco de cada um.

meu amor,
que ainda não chegou
quando chegar
me traga uma semente 
de laranjeira pra eu plantar

que quando nascer 
a rua vai ficar com cheiro de poesia
porque fruta que nasce
é vida nova que se cria.

ao nascer choramos iguais
mas com o tempo
choramos mais
- muito mais.

pelos medos, receios,
tapa e empurrão
mulher já nasce guerreira
puta, trans e sapatão.

da vida as dores
das dores o grito
às vezes calmo
outras lágrima e barraco
mas nunca calado

esse grito,
meio liberdade
meio vida e esperança
nos arranca pra rua
pois nosso lugar
só pode ser na luta.

me contaram a vida é curta.
teu olhar é mais ainda.
é da cor da primavera
chegando e já indo embora
rodando pelas estações 
não cinema
nem música
é foto que não volta atrás.

te espero
ainda com o silêncio da madrugada
com o relógio desnorteado
e a bússola sem ponteiros.

te espero na avenida
os carros sem rumo,
viagem solitária e perdida
a partida que foi pra longe.

te espero andando
de bicicleta, de metrô e de trem
dando beijos nas paisagens
e abraços na vida que vou largando.

tu, que me guarda naquele dia,
jogou a minha espera no abismo.

na madrugada
(nada veloz)
tua voz passeia 
sonâmbula e distraída
pela cama
suando lembrança e silêncio.

vida, laranjeiras do pomar doce
carregadas de sabor de infância
cai da árvore madura
na cabeça da criança esperta
esta descobre 
não a gravidade, 
mas o desespero de não poder voar

sobre as lágrimas contidas

a vida tem dessas de ludibriar, de fazer labirinto, de esconder o rosto e não dar a cara a tapa, de jogar no deserto as mentiras. 
sem querer de repente o vidro se faz limpo e a rosa aflora, mesmo que a vontade seja a de correr, apesar dos saltos em pedras e montanhas, deixar cair o sentimento por uma cachoeira abaixo que ainda não foi inventada.
mas eu escrevo, eu desenho, eu tatuo na pele água violenta que grita liberdade, que quer ser mundo, e que daria todas suas gotas e sal pra não estar aqui agora.
porque o suicídio em serpentinas nasceu, mas o carnaval ficou mudo. os confetes caídos não foram recolhidos e nem a máscara que te toquei sorriu. não soltou das mãos a flauta, o balanço nem a arma que me calava.
presa na madrugada, preferi deixar o sono te embalar a acordar com o céu nublado dos teus olhos.

a pele cobre a explosão
os nervos seguram o grito
é de pólvora o que escrevo
e sinto?

tu vai
com esses sonhos na mão
acender as estrelas
dos olhares perdidos
cadentes caindo nos quintais vizinhos
invadindo casas e quartos
corações e poemas.

tu não volta
que a terra é redonda
mas tuas asas infinitas
voam pra onde querem
e não desenham caminhos.

teu beijou desenhou uma tatuagem nas minhas palavras. deixaram de ser linhas tortas para serem desenhos, pinturas e paisagem desse mundo que toco e escondo pela janela.
pinto teu olhar calado, teu respirar receoso pelos tragos que dou, lembrança de te abraçar com calma e amanhecer não quando o sol nasce, mas quando te vejo sorrir.

chora,
que o coração parte
mas volta.

que a vida se reinventa,
e posso te contar?
ela é possível.

que as mãos se dão
se vão
num abraço longo
com gostinho de mar.

na rua, uma lembrança volante
pedalando pela ciclovia
apostando corrida com o esquecimento.

tanta coisa caiu da bicileta
deixou rastro no caminho
pegadas de lugares e segundos fugitivos.

na vida só não se transforma
o que se muda todo dia
é possível o amor ir embora assim
tão vivo,
tão rebelde,
tão recém-nascido?

faço um canto sem demora
de espera e rouquidão
microfone pifado 
e latas vazias.

por aí, girando de braços abertos
o abraço que te guardei
se consolou num tango ameno. 

traguei umas histórias de bar
músicas em tom de babel
guardei a voz fraca
hoje calada e quieta no seu mergulho.

- estou enlouquecendo, carlos. e não há hospício forte o suficiente para aguentar a minha loucura, a minha queda que é a própria gravidade. 

o homem piscou os olhos, como quem tenta tirar poeira dos cantinhos da vista. talvez uma tentativa de entender o que essa mulher sentia. era dor, era tristeza, era tédio? não sabia, talvez nunca viesse a saber.
mas é na desconfiança que se criam os laços. não na desconfiança dolorosa cheia de rancor, mas na falta de confiança numa certeza.
e agora? onde colocaria sua cabeça encostada? não há ombro que suporte esse peso nem cama que não pegue fogo com o calor dos pensamentos. talvez a jogue num parque com um gramado tão extenso que lembre as ondas do mar.

- são as cores de uma aquarela atiradas na parede de um quarto sem portas ou janela. é a embriaguez sem licor nem vinho, talvez de um café que se esvai com sua fumaça quente pelo mundo. sou o apito do silêncio nesses dias vazios e sem dó.

foi até o umbral respirar o vento, esse desses dias de verão que lembram a infância. talvez dar-lhe as mãos a console, é um gesto de presença forte, de desenho marcado para o momento da solidão. mas como se não lhe resta mais força para agarrar forte em qualquer coisa que emane o agora, o instante e a própria tentativa de escapar de dentro de si?
é o perigo da entrega. não resta força, mas sobra tudo que grita. são as curvas e contorno de frida kahlo, aparentes elevações de todos os sinais do mundo.

- sabe quem eu queria que estivesse aqui? não, eu também não sei. é possível alguém que me olhe e me escreva? também na arte fugimos. não por covardia, mas por libertação. peço apenas algumas linhas tortas, alguém que se faça de deus e que escute minhas orações. e que nesse momento guie meus passos.

não é fé de que precisa. é de sentir-se parte de cada palavra, da imagem que é a criação. é procurar no absurdo algo que seja aceito dentro do que entendemos. afinal, não a tiraria dali. não adiantaria levá-la para um passeio ou para jantar.
cansado, desolado e sem saída, começou a pintar seus contornos.